I vincitori per il settore poesia sono:
- A fenesta ch’affaccia dinto ‘o ciardino
A fenesta ch’affaccia dinto ‘o ciardino
Appena me sceto ‘a matina,
m’affaccio a’ fenesta dinto ‘o ciardino.
Me sceto sempe c’o canto ‘e l’aucielle
e guardo ‘o cielo e’ e nuvole a pecurelle.
Quanno guardo d’a funesta dint’ a vernata,
tutto me pare triste, scuro e scunsulato.
L’albere so’ senza fronne,
‘ncoppe nun ce stanno ne’ frutta e ne’ prufume;
allora me ne vaco pecchè me passa ‘a voglia.
Ma si m’affaccio quanno vene ‘a primavera,
pozzo ammirà ‘o quadro fatto d’o meglio pittore:
Gesù, nostro Signore.
L’albere so’ chine ‘e sciure e culure
l’ellera s’arrampica vicino’ e mur.
Tutta ll’aria è profumata,
ll’ape passeno a’ nu scior a n’ato.
Quanno po vene ‘a stagione, tutte ‘e sciure so’
addeventate frutta doce e profumate.
Appena m’affaccio e veo ’a frutta d’a fenesta,
corro fore e ne coglio ‘na canesta.
Quanno vene l’autunno, d’a fenesta
veco tutte ‘e fronne che cadono ll’una ncuolla a l’ata,
e penz:”Mamma mia !Sta venenno n’ata vota ‘a vernata...”
- Il terzo millennio
Il terzo millennio
Il malinconico uomo virile
mi parlò di navi di sperma
passare, viaggiare, schiumare.
Ne ho piene le mani e le unghie
e l’ombelico e le orbite.
Sono navi che scandiscono le ore
dei nostri giorni e le si trova
nei porti di d’ogni casa e nei giornali,
navi di cose già viste.
I nostri padri e i mariti e i fratelli
in divisa vivono, dormono, obbediscono
all’inappellabile volere del capitano mediatore
tramite inequivocabile tra fame ed obesità,
dove anelare non aggrada il desiderio.
E la verità famelica che si compiace d’essere
madida di sterco di voluttà, di scandalo fugace
e profondo piacere e impressionante potere
di mistificazione sul gregge voyeristico
delle nostre fattorie; le ruote compiaciute
dei loro carri di ricchezza e mediocrità.
Sono navi di sperma che Riccardo Neftali Reyes de Basalto
vide attraccare ai moli di innamorati e omosessuali,
al molo incantato delle gambe di un’amante selvatica,
e che noi vediamo arrivare ai nostri bambini, ai nostri
vecchi e ai nostri crocifissi, giammai ai nostri cuori,
cosicché stanotte le feroci correnti di Gomorra
scagliano sulle nostre fronti tavole di verità.
E restano muti i sigilli. La resistenza al giusto
che minaccia di placare la fiumana sacrilega
di un capitalismo votato al progresso dell’iniquità.
E ancora tacciono i sigilli dove acuto si leva
il grido cosmico di un Inconscia Stanchezza.
Ha una forma ed un viso ed un naso che vediamo
schiacciato sulle nostre finestre, dall’altra parte dei
nostri specchi con occhi lontani e vuoti e pieni di denuncia,
tanto da inorridire le immagini riflesse. Gli altari del grottesco!
E’ silenzio sui sigilli mentre giovane scorre il grasso
dalle nostre ferite ed il corpo rinasce attorno ai coltelli
e ai piombi e ai treni e aerei nelle nostre carni ,e i sarti
ci succhiano il sangue e ci cuciono addosso i loro modelli.
È sempre silenzio sui sigilli, è il silenzio dei sigilli.
Piange la coscienza dell’uomo malato di omertà. Sono navi
di cose già viste, navi di dei già
traditi ma piange l’ardore
dell’orbo salvato, del ceco e del sordo emarginato,
dell’esiliato che và con le sue gambe e si rifiuta di
partire e si rifiuta di morire; disertore solitario che dà
voce al suo sigillo e vigore alla sadica frusta delle sue colpe.
E sempre tacciono i sigilli mentre acuto si leva
il grido cosmico dell’Inconscia Stanchezza.
- O’ mare: suonno e libertà
O’ mare: suonno e libertà
Stamme fore Michè!
Nun ta avutà,
scuorddete chist’anne passate dint’o’ carcere
e guarde annanze a te……
Fino ajere ce pareva nu’ suonno arete ‘e cancelle
e sunnavame e vedè o’ mare….
Vuleveme essere aucielli
pe vulà
comme’ a loro,
ca stessa libertà.
O siente stu prufumo?
Rispiri:
te trase dint’e pulmini
e te fa risciatà.
Stu viento quase m’accarezza
liggiero,
comme a mano e mamma mia
quanno sqitato
me scetavo d’o’ suonno e
doce m’accarezava…..
O viento, l’aucielle,o’ sole…
e po sto’ mare…
so chine e parole
e iosento n’core
nu triemmolo d’ammore…
Michè ca t’aggiadì ,
incantato comme a
nacriatura
cavede o’ mare p ‘a primma‘vota
e volacomm’a n’auciello e
comm’a’isso
ioassaporo
a’libertà.
- Non
Non
Non indossate vestiti fuori moda
non suonate musica da discobar
è già tanto il male nel mondo.
Non costruite ville fuori città
e nemmeno centri commerciali con parcheggi custoditi
e già troppo il male nel mondo.
I libri senza parole, le giacche senza tasche
le ore senza minuti, le chiavi senza porte
a cosa servono?
a chi daranno il pane e a chi daranno il vino?
È già abbastanza il male nel mondo.
Non piangete lacrime già versate
non scrivete storie già raccontate
non puntate il dito su chi è già condannato
non sparate sul pianista, non sparate sul morto.
mi fagiàtroppo male vivere
mi resta molto poco da conservare.
Non guidatemacchinetroppoveloci
non giurate di dire ilfalso
non c’èpiù tempo per dimenticare,
non èrimasto un verme da ricordare;
non volate con ali di burro
non amate chi vi ignora, chi vi offende,
chi vi usa, chi vi compra,
chi vi mente, chi vi lascia, chi vi illude, chi non SENTE.
Éveramentetroppoil male nelmondo.
Non fumateneiluoghipubblici, non bevete dal bicchiere
non pregate, non godete di nascosto
non sognate ad occhiaperti, non pensate al passato,
non fate l’amore in piedi
non guardate la TV di notte, non chiedetescusa,
non andateaifunerali
non morite, vivete.
Nessunposto dove andare, nessuna casa da dividere
stadiventando fin troppograndeil male nelmondo.
Non comprate, non vendete
i tavoli senza sedie, i guanti senza sciarpa,
i proiettili senza pistola
i quadri senza colore, gli alberi senza bosco,
le isole senza mare
non andate in vacanza ad agosto.
Non spedite lettere, non dormite sui marciapiedi
mettete la cintura, aprite un conto in banca
installate lo stereo in macchina e il computer a casa
navigate in rete, lasciate perdere i viaggi in barca
non pagate i debiti, non rispondete al telefono
fermate la guerra, fermatevi col rosso.
Non tradite, non urlate, non votate, non aprite alla porta
restate a letto, restate un po’ ingenui, bambini, innamorati.
Accendete un fuoco d’inverno o nelle notti d’estate
fissatelo, ci sarà il viso di qualcuno, ci saranno le risposte dovute
ci sarà la forza di resistere, ci sarà la gioia di esistere
anche solo per un attimo
anche se nessuno starà guardando.
- Il frutto della luce
Il frutto della luce
Io lo so che cantavano i grilli quella sera
e ti ardevano mondi dentro gli occhi.
Spalancavano misteriose malie
sulle labbra tracciate dall’amore.
E i fuochi dell’estate ti segnavano il cuore
abbandonato alla furia delle antiche dolcezze.
So che il vento ti frugava nei sogni
fuoriusciti dai distrutti schedari
saccheggiando fremiti e parole
nell’arsura di foglie scoppiate alla calura.
Non lasciatemi morire!
Non ti chiedo che aria. Non ti chiedo
che nembi di splendido dolore.
Sono il seme fecondato da Dio.
Il frutto inerme carico di luce.
Fammi vivere!
Io lo so: ti sgomenta il tuo ventre duro di vita
e di paura. Il tuo ventre violentato da urla
mute e tentacolari segreti. Io so tutto!
E sui foglischeggiatidelletuenotti,
neivuotisfranti del tuo immobile andare,
vivo ituoideliritremendi
con la sapienzaincorrotta del mioinsistere.
Famminascere!
Tessi la tramamirabiledella vita,
della sacra continuitàdellatua carne rinata.
Del sanguechesirinnovanelvelluto
lucentedellevene col filo incantato
del fiatodivinochesprigionamiracoli
dell’anticainvenzione.
Fammivivere!
Sonoiltuospaziorinchiuso
fragrante di futuro e di magicheallegrie.
Sono la tuavittoriasullamorte.
Sonotuofiglio.
- Puisìa p’ ‘a nonna mia
Puisìa p’ ‘a nonna mia
Nonna, nonna...nonna mia,
me siente’ addo’ staje ‘nda stu mumento?
Si’ tu ‘a regine ‘e sta puisia...
...sta ‘ngalera dint ‘o core ‘a troppu tiempo!!
Secca, secca...comm’ ire bellella,
cu ‘o maccaturo ‘ncapa e ‘o mantesino,
nun stive mai ferma, tenive ‘a rteteca,
sempe ‘a fa’ servizi o int ‘a puteca.
M’arricordo quanti fatti me cuntave,
sulo accussì me facive sta quieta,
o si ‘a notta studianno me vedive
purtave ‘o ccafè chiammanneme “Scienziata”!!
Comm ‘a vulesse mo’ chella salsa a “pummarola”,
ppe’ vint’anne sempe ‘a stessa priparave!!
Ma ‘na sera nun vuliste ddurmi’ cchiù sola,
ppecché ‘o male tujo già ‘ccuminciava.
CChe è succieso? Cchiù nun cunuscive
‘a figlia, ‘a casa e manco ‘a faccia mia,
ma cchelle poche vote ca capive
dicive sempe: “Sia fatta ‘a vuluntà ‘e Dio”:
L’ultumo vaso ‘ncoppa ‘a chella manella,
me parette ’e vasà ‘na Marunnella!
Nunnarella: sulo ppe’ te è ‘sta puisia,
tutte ‘ ’e nnotte t’ ‘a leggio ‘nde suonn’ mje.
- A un eroe del dolore
A un eroe del dolore
Una crudele sera irrompe nell’atavica dimora,
tra oggetti che odorano d’antico,
è un giorno come tanti
anche se fuori l’inverno raggela.
Di colpo il tuo pensiero emigra
verso lucidi deserti a cogliere
nuove iridescenze
e vola oltre ad annidarsi con vigore estremo
sui rami caldi del sicomòro.
Sei ancora fra noi, contro l’ombra nera
del destino, ma l’anima forse è altrove
sospesa nella vastità di un cielo che rifiuti.
Prigioniero in uno spazio interminabile di ore,
gridi la tua sfida agli inferi,
alla vita che precipita nei sotterranei bui di notti informi.
Ferrigne le note della morte
rimbombano nelle tue ferite,
eroe del dolorechehaiattesoognimattina
alzarsiilvento per correre al sogno
di giovanimemorie.
Chetusiaavvolto al suonodellecetre
se debolisispengono le braci
e sfuggonoicontorni d’un caminotantoamato
e quando s’aprirà la porta dell’eterno
dove la pauraèassopita in un forziere di stelle,
in quelbrevesospiro, trasmettimi la forza
di frenaretutte le mielacrime.
- Arola
Arola
Conosco un paese
che ogni giorno è irradiato dal sole
o è leggermente avvolto
in batuffoli di bambagia.
La chiesa al centro ,
le case sparse intorno
in vie piccole e grandi
circondate da uliveti e scalini verdi.
La mattina è accompagnata
dal martello del fabbro, e da un uccellino
solitario che cinguetta volando
da un albero all’altro.
Ci sono alberi felici ed alberi piangenti
come il ciliegio che piange per l’attesa infinita
di mettere fuori i suoi bei frutti rossi
che nella calda stagione saranno mangiati.
Il contadino zappa la terra
ed ogni tanto si affaccia ad ammirare
i passanti che camminano
sulle strade che si incrociano e si dilungano.
Questo è il mio paese
fervente d’umano lavoro
piccolo e silenzioso,
ma vivo e bello.